John Rebus parcourait la jungle de la ville, une jungle que les touristes ne voient jamais, trop occupés à mitrailler les temples dorés du passé. Edimbourg était une ville d'apparences ; le crime n'y était pas moins présent, tout juste plus difficile à repérer. Edimbourg était schizophrène, la ville de Jekyll et Hyde, bien entendu, mais aussi celle de Deacon Brodie, des manteaux de fourrure sans petite culotte, comme on disait à Glasgow. Mais c?était aussi une petite ville. Un avantage pour Rebus.
Il traqua sa proie dans les bars à voyous, dans les lotissements où le chômage et l'héroïne tenaient lieu de blason, parce qu'il savait que quelqu'un d?aguerri saurait survivre dans cet anonymat. Jetant un coup d'oeil à la ronde, il vit qu?il avait atterri au coeur du désespoir.
Encore un polar ayant pour thème le tueur en série...
Celui-ci n'apporte rien de nouveau, d'autant plus qu'il est monotone et mal écrit (ou traduit...)
Toutefois, s'il n'y a plus que ce livre dans les rayons de votre libraire, vous pouvez l'acheter.
C'est vrai qu'il y a pire. Une note au-dessus du "nul" pour ses trente dernières pages mais dommage que les deux cent cinquante premières ne soient pas de cet acabit.
Je devrais me méfier des parutions en poche portant la mention "inédit" (et pour cause)
John Rebus parcourait la jungle de la ville, une jungle que les touristes ne voient jamais, trop occupés à mitrailler les temples dorés du passé. Edimbourg était une ville d'apparences ; le crime n'y était pas moins présent, tout juste plus difficile à repérer. Edimbourg était schizophrène, la ville de Jekyll et Hyde, bien entendu, mais aussi celle de Deacon Brodie, des manteaux de fourrure sans petite culotte, comme on disait à Glasgow. Mais c?était aussi une petite ville. Un avantage pour Rebus.
