Combien de lecteurs, même réputés cultivés, au nom de Panaït Istrati (1884-1935) froncent un sourcil circonspect : le nom en question leur dit quelque chose, non, ils n’ont pas lu. Et si l’on se risque à leur assener qu’il s’agit là d’un grand écrivain français du XXe siècle et même d’un des premiers génies de ce siècle tout court, ils prennent l’air de celui à qui on ne la fait pas et laissent dire…
Alors qu’ils lisent !
Linda Lê, fervente « istratienne », a rassemblé ici (et présenté sans tiédeur) en trois volumes, l’OEuvre quasi complète du vagabond roumain qui avait décidé à trente ans de raconter le monde et sa vie en français, et qui fut salué jusqu’à nous par l’enthousiasme de ses pairs – Romain Rolland, Kessel, Kazantzakis, Claudio Magris aujourd’hui. Soit une quinzaine de titres – romans ou contes autobiographiques, c’est pour lui tout un – qui ne cessent de proclamer à la face du ciel une pouilleuse et princière insoumission, nés dirait-on sur l’improbable frontière où se joindraient l’itinéraire de Jack London et celui de Shéhérazade.
Combien de lecteurs, même réputés cultivés, au nom de Panaït Istrati (1884-1935) froncent un sourcil circonspect : le nom en question leur dit quelque chose, non, ils n’ont pas lu. Et si l’on se risque à leur assener qu’il s’agit là d’un grand écrivain français du XXe siècle et même d’un des premiers génies de ce siècle tout court, ils prennent l’air de celui à qui on ne la fait pas et laissent dire…
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