Rue de l'Assomption, au mois d'août. Un homme s'effondre, terrassé par une crise cardiaque. Il s'appelle François. II a trente-cinq ans; Il est beau. Il travaille dans la publi¬cité. Près de lui, sur le trottoir, la bouteille de whisky qu'il vient d'acheter, enveloppée dans une page de L'Humanité.
Des gens s'arrêtent, hésitent, passent. Une petite rentière, des travailleurs africains, des gosses, un député, un couple de touris¬tes allemands... Du whisky ? Un ivrogne.
L'Humanité ! Un communiste. Ou un dro¬gué. Ou un clochard. Tandis que ces nou¬veaux lévites dialoguent avec leur cons¬cience, François revit en pensée sa rencon¬tre avec Doline, les semaines lumineuses qui ont suivi la découverte de son amour pour Doline -- Doline qu'il doit retrouver dans une heure à la gare Saint-Lazare...
Rue de l'Assomption, au mois d'août. Un homme s'effondre, terrassé par une crise cardiaque. Il s'appelle François. II a trente-cinq ans; Il est beau. Il travaille dans la publi¬cité. Près de lui, sur le trottoir, la bouteille de whisky qu'il vient d'acheter, enveloppée dans une page de L'Humanité.
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